Estações

Depois de tanto sangrar, nenhuma poesia faz pulsar a seiva vital

Sou frio duma chuva fina e constante, é só o que arrepia

As lembranças e sonhos, perneavam meus devaneios

inspirava-me a querer provar dos teus feitos.

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Lá no passado, vivido, imaginado por mim

atuado com outra coadjuvante, houve plenitude, emoções simultâneas.

Como poderei eu acertar os ponteiros de um antigo relógio

 se o tempo me foi despercebido e as horas que me pertenceram foram escassas?

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Restituir os anseios, restaurar as utopias, escrever novo enredo

se possível fosse resgatar a vida perdida, levada por enxurradas

deixada em alguma encosta esquecida, deteriorando-se ao sabor do intemperismo

Para tal proeza, somente a quatro mãos e dois pares de asas, num único voo.

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Aguardo novas estações, com a benevolência resignada

deixando-me ao acaso do tempo, sarando as feridas, encrustando na fértil rocha

Fortalecendo a semente, esperando a luz que fará brotar com vigor esse amor

Alimento a imaginação dessa germinação com promessa de doce frutificação.

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. valquíria calado