Musica Portuguesa, a suavidade de cantar o amor.

Sabe aquele amar que faz a vida ser colorida, nos faz bobos, inseguros e infantis

Deixa-nos trêmulos, ofegantes, distraídos... Será que alguém já descobriu que paixão é doença?

É uma dependência emocional, se tudo bem ficamos ótimos, se não bem ficamos arruinados!

Podem me dizer se existe algum remédio que cure paixão, ou anestesie o ciúmes, ou mesmo que acorde do sonhar acordado; E a carência? que bicho é esse que nos contamina, fragíliza, e se facilitar-mos nos  prostra de cama.

Definitivamente paixão é doença!!  Mas alguém ai já arranjou imunidade pra tal doença? 

Vamos combinar, é mesmo maravilhosa essa doença. Desta sonhamos toda uma vida em ter, se adquirimos nunca queremos curar, a dificuldade é que é uma doença egoísta, nunca se dá por satisfeita,

pede e pede mais, quer realização plena das emoções, mas modestamente falando, eu amo o sonho de amar, e se passamos pela vida sem ser contaminada por tal moléstia, morremos infelizes.

Bom com certeza morrerei feliz, mesmo sonhando em ser amada, o amor é a maior benção que o coração pode sentir, que todos os sintomas se manifestem, mas quando eu viajar pras estrelas voarei cantando um hino ao amor, a agradecerei tê-lo sentido, realizavel ou não, eu amei!

valvesta in paixão

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Balançar - Mafalda Veiga

Pedes-me um tempo,
para balanço de vida.
Mas eu sou de letras,
não me sei dividir.
Para mim um balanço
é mesmo balançar,
balançar até dar balanço
e sair..

Pedes-me um sonho,
para fazer de chão.
Mas eu desses não tenho,
só dos de voar.

Agarras a minha mão
com a tua mão
e prendes-me a dizer
que me estás a salvar.
De quê?
De viver o perigo.
De quê?
De rasgar o peito.
Com o quê?
De morrer,
mas de que paixão?
De quê?
Se o que mata mais é não ver
o que a noite esconde
e não ter
nem sentir
o vento ardente
a soprar o coração...

Pedes o mundo
dentro das mãos fechadas
e o que cabe é pouco
mas é tudo o que tens.
Esqueces que às vezes,
quando falha o chão,
o salto é sem rede
e tens de abrir as mãos.

Pedes-me um sonho
para juntar os pedaços
mas nem tudo o que parte
se volta a colar.

E agarras a minha mão
com a tua mão e prendes-me
e dizes-me para te salvar.
De quê?
De viver o perigo.
De quê?
De rasgar o peito.
Com o quê?
De morrer,
mas de que paixão?
De quê?
Se o que mata mais é não ver
o que a noite esconde
e não ter
nem sentir
o vento ardente
a soprar o coração.

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Amar, abraçar, segurar as mãos, nada pode substituir o prazer do toque amado.

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